雨还没停，温叙白提着藤箱跟着玉笔往西厢房走，廊下的雨声淅淅沥沥，落在青瓦上溅起细碎的水花，打湿了他的袖口。
西厢房的门是两扇雕花木门，门上糊着的窗纸早己泛黄破损，风一吹便簌簌作响，推开门时，一股更浓的檀香扑面而来，混着旧书卷特有的纸墨气息。
房内摆着三排高大的梨花木书架，书架上整齐地码着线装书，书脊上的字迹有的清晰有的模糊，最顶层的书册蒙着厚厚的灰尘，显然久未有人触碰。
玉笔悬在半空，轻轻点了点中间那排书架的第三层，温叙白踩着木梯上去，指尖触到一叠用蓝布包裹的册子，布料柔软，带着岁月沉淀的温润。
他将册子小心取下，放在窗边的书桌，解开蓝布，里面是十几本线装词稿，封面上用小楷写着“清辞词稿”西字，字迹与宣纸上的如出一辙。
温叙白翻开第一本，纸页己经泛黄发脆，墨迹却依旧浓黑，开篇便是那首名动江南的《浣溪纱·雨巷》：“雨打青石板，风牵素衣摆，巷深人寂寂，伞下影徘徊。”
“这是我十七岁那年写的。”
玉笔落在纸页旁，缓缓写下一行字，“那天也是这样的雨天，我在苏州的雨巷里遇见一位卖花姑娘，她提着竹篮，篮子里的栀子花开得正好，便写了这首词。”
温叙白指尖抚过泛黄的纸页，仿佛能透过文字看到百年前那个温润的少年，撑着油纸伞走在雨巷，眼中映着栀子花香与烟雨朦胧。
他抬头看向悬浮的玉笔，轻声问：“后来呢？
那位姑娘……”玉笔顿了顿，笔尖在纸页上轻轻划动，像是在回忆：“后来再也没见过，不过那阵栀子花香，我记了许多年。”
字迹间带着一丝淡淡的怅然，温叙白心中微动，正想再说些什么，却见玉笔突然转向词稿的最后一页——那一页纸角残缺，只剩下半行字：“中秋夜，月满西窗，忽闻……”后面的字迹被撕掉了，只留下参差不齐的纸边。
“这一页……”温叙白皱眉，“是被人撕掉的？”
玉笔剧烈地颤动起来，墨汁滴落在残缺的纸页上，晕开一团浓黑，许久才写下一行潦草的字：“是我失踪那天撕的，后面写的……我记不清了。”
笔杆微微倾斜，像是带着难以言说的痛苦，“每次想回忆那天的事，头就会疼，只有这半行字，一首留在词稿里。”
温叙白看着那半行字，又看了看颤抖的玉笔，心中忽然有了个念头——沈清辞的失踪，定与这残缺的词稿有关。
他伸手轻轻覆在词稿上，声音温和：“没关系，记不清就不记，我帮你把词稿修复好，说不定等修复完，你就能想起些什么。”
他从藤箱里取出镊子、浆糊和薄如蝉翼的宣纸，开始仔细修复破损的纸页。
玉笔安静地悬在一旁，偶尔在他写错批注时，轻轻点一点纸页提醒，阳光透过窗棂的缝隙移动，温叙白怕阳光伤到沈清辞，特意将书桌往阴影里挪了挪，玉笔似是察觉到他的用意，悄悄在他手背上蹭了蹭，留下一道浅浅的墨痕，转瞬又消失不见。
窗外的雨渐渐小了，天边透出一丝微弱的光亮，温叙白修复完最后一页词稿，抬头时，见玉笔在宣纸上写下：“我去给你煮茶吧，灶房里还有当年剩下的龙井。”
温叙白愣了愣，才想起鬼魂无法触碰实物，他笑着摇摇头：“不用啦，我带了饼干，你陪我坐着聊聊词，就很好。”
玉笔停在半空，许久，缓缓写下一行字，字迹温柔：“好，陪你。”
西厢房里，一人一鬼相对而坐，桌上摊着泛黄的词稿，窗外雨声渐歇，阳光透过窗缝洒进来，落在纸页上，暖融融的，像是要把百年的孤寂，都慢慢焐热 。
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他抬头看向悬浮的玉笔，轻声问：“后来呢？
那位姑娘……”玉笔顿了顿，笔尖在纸页上轻轻划动，像是在回忆：“后来再也没见过，不过那阵栀子花香，我记了许多年。”
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“这一页……”温叙白皱眉，“是被人撕掉的？”
玉笔剧烈地颤动起来，墨汁滴落在残缺的纸页上，晕开一团浓黑，许久才写下一行潦草的字：“是我失踪那天撕的，后面写的……我记不清了。”
笔杆微微倾斜，像是带着难以言说的痛苦，“每次想回忆那天的事，头就会疼，只有这半行字，一首留在词稿里。”
温叙白看着那半行字，又看了看颤抖的玉笔，心中忽然有了个念头——沈清辞的失踪，定与这残缺的词稿有关。
他伸手轻轻覆在词稿上，声音温和：“没关系，记不清就不记，我帮你把词稿修复好，说不定等修复完，你就能想起些什么。”
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玉笔安静地悬在一旁，偶尔在他写错批注时，轻轻点一点纸页提醒，阳光透过窗棂的缝隙移动，温叙白怕阳光伤到沈清辞，特意将书桌往阴影里挪了挪，玉笔似是察觉到他的用意，悄悄在他手背上蹭了蹭，留下一道浅浅的墨痕，转瞬又消失不见。
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