咸淳十年初春，铅云低垂，料峭的寒风如同利箭，穿透庐陵街巷间的每一处缝隙。文家老宅的门环上还挂着褪色的桃符，在风中吱呀作响，仿佛在诉说着岁月的流逝。文天祥站在庭院中央，望着满院凋零的残梅，花瓣上凝结的冰霜在晨光中泛着冷冽的光。
父亲文仪握着儿子的手，掌心的老茧摩挲着文天祥的手背。这位饱读诗书的长者，此刻眼中满是不舍与期许，他将一个装满干粮的布袋塞进文天祥手中，布袋上还带着母亲缝制时留下的余温: 此去千里，这干粮虽粗陋，却能充饥。若遇风雪，记得寻个客栈歇息，莫要硬撑。话音未落，一阵狂风卷着细雪扑进院子，吹得屋檐下的灯笼左右摇晃。
母亲曾氏红着眼眶，颤抖着双手细细为儿子整理衣领。她特意将新织的棉衣塞进儿子行囊，又把一包艾草放进他贴身的口袋: 临安湿气重，这艾草可驱寒。每晚用热水泡脚时放上些，莫要落下病根。说着说着，泪水便滴落在文天祥的衣襟上，晕开深色的痕
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